Völlig charmeresistent. Kurzes Telefonat mit einem kompetenten Menschen über [zensiert wegen Technobabbel, der hier nicht hin gehört] und er hat es wirklich geschafft, über fast 15 Minuten nichts anderes von sich zu geben, als würde ich die Knöpfchen einer Druckpieps-Telefonanlage zum Abruf von Kundeninformationen betätigen. Hmpf. Ich muss mich nicht zwangsläufig mit der hingehauchten Servicestimme durch die Leitung lehnen, wenn aber jeder menschliche Hauch bereits an der Telefondose meiner Wand abtropft, fällt mir das zumindest auf. Gutes Zeichen vermutlich, wenn man selbst immer noch wert auf kommunikative Fähigkeiten legt. Oder er hatte einfach irrsinnigen Zeitdruck und zerdrückte heimlich und unter Anwendung allergrößter Selbstbeherrschung mit der anderen Hand kleine Bleistifte zu Sägemehl, weil er neben den Kunden nun auch noch die NT-netzwerkwissensbefreiten Autorinnen betreuen musste. Pech gehabt
😊

Ich möchte nicht wissen, was da gestern im Wäschetrockner ein schepperndes Geräusch gemacht hat, deswegen öffne ich ihn auch nicht. Ich will nicht wissen, wohin die Katzen gekotzt haben, weil ich das bei den ersten drei Versuchen, es aufzufinden, nicht entdecken konnte und dann will ich es auch GAR NICHT wissen. Ich will nicht wissen, warum kotzende Katzen wie Espressomaschinen klingen. Ich hätte jetzt gerne den Tag aus 1997 zurück, den ich mit Schmollen im Hafen von Napoli verbracht habe, denn ich könnte jetzt bessere Dinge damit anfangen. Ich will nicht aufs Postamt müssen, wo mir bis ins Detail vorgeführt wird, wie absurd das Leben an sich eigentlich ist und dass wir alle nur Briefmarken auf den Dokumenten der Unendlichkeit sind. Ich will nicht, dass das Kind drei Häuser weiter immer noch Klavier lernen muss und ich will nicht wissen, warum ständig etwas scheppernd von dem Balkon eins-rechts, zwei-hoch fällt (und was).

Ah, der Tchibo-Newsletter. Wie schön, ein erfrischender Kicheranfall. Warum? Ganz einfach: KOCHLÖFFEL-Ablage. “Für Sauberkeit am Herd” und Euro 4,49 kann man eine kleine Fussbadewanne für Kochlöffelchen kaufen. Das ist doch mal was für mich. Wo ich doch immer noch drauf warte, dass der Herd sich selbst reinigt. Oder war’s der Backofen, der das konnte? Der Kater war es jedenfalls nicht.