Ich will nicht zum Arzt. Ich will nicht einen verdammten Parkplatz suchen müssen und in einem Wartezimmer voller gelangweilter Rentner und verblödeter Hausfrauen im “Goldenen Blatt” lesen müssen, weil die Alternative noch schlimmer ist und mich immer alle zusülzen, weil das immer alle tun, weil mein Gesicht wohl irgendwie sagt “Laber mich voll, ich hab Ohren rechts und links”.

Ich will nicht die Stimme erheben müssen, um überhaupt durchzudringen zu dem, der da sein festzementiertes Programm vor mir abspult. Ich will nicht darüber diskutieren müssen, ob es mir mit und ohne Medikamente besser geht oder nicht, wenn ich doch WEISS, wie ich mich fühle. Ich will nicht sicherheitshalber noch mal mit Nadeln zerstochen werden und in Becher pinkeln will ich auch nicht. Ich will da nicht hin. Ich will nicht warten müssen, stundenlang, obwohl ich einen Termin habe. Ich will nicht. Mir geht’s nicht gut, also warum muss ich ausgerechnet dann zum Arzt?

(Und bitte, erspart mir die Antworten auf diese Frage da oben dieses eine Mal, OK? Besten Dank.)