Zwölf Jahre laut einem alten Tagebucheintrag, als ich vollmundig verkündete, meiner ersten Falte würde ich eine Party geben. So blöde wie viele 25jährigen es in dieser Beziehung sind, ging ich wohl davon aus, ich könnte mir charmant die Stelle mehr oder weniger aussuchen und es würde dann sowieso ein Lachfältchen sein. Außerdem meinte ich damals zu wissen, dass es so mit 32 oder 33 so weit sein würde, und das wollte ich feiern. Es gibt Leute, die “je jünger, desto dümmer” meinen - und oft haben sie recht.

Nun ja. Liebe damals vollmundig Geladenen. Eigentlich halte ich meine Versprechen und weiß auch die Gästeliste noch. Aber nachdem ich gestern Abend meine sonntägliche (vorverlegte wegen schönerer Pläne) Schlammmaske entfernte und im Augenwinkel so einen kleinen Schatten entdeckte ... und ich also näher an den Spiegel krabbelte in fasziniert-begeistertem Entsetzen ... und es dann schon wieder nur ein aufmüpfiges Pickelchen war ... blase ich die Crinkle-Wrinkle-Party vorsorglich nun offiziell ab.

Was mit 32 noch lustig gewesen wäre (und die Falten kommen ja irgendwann sowieso), wird mir in Nähe der vierzig zu dümmlich kokett. Erinnert mich an die Altbarkeitsrituale einer gewissen Sorte Frau, die irgendwann kurz nach Blüte ihrer Jugend aufhören, lange Haare zu tragen oder frische Farben anzuziehen. Nix da.

Kein Crinkle-Champagner und keine Schlammmasken-Party für zeitlose Schöne. Pickelparty, wenn überhaupt 😊